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Trockenübung

Fred, mein Tandemmaster, ist ein alter Hase: mehrere Tausend Sprünge, auch als Ausbilder, aus Flugzeugen und Helikoptern. Ich? Noch keinen einzigen. Doch heute ist auch für ihn eine Premiere: ein Sprung aus einem Heißluftballon ist auch für Fred eine neue Erfahrung. Kevin, unser Ballonfahrer, wirkt vollkommen ruhig und routiniert. Mit geübten Handgriffen macht er das gigantische Fluggerät startklar. Auch er hat unzählige Fahrten hinter sich. Ich bisher nur eine. Ein paar weitere Passagiere unterstützen Kevin bei den Vorbereitungen. Währenddessen bekomme ich eine Einweisung.

So ziehe ich einen Overall über, Helm und Brille folgen. Fred legt mir außerdem den Gurt an. Dann üben wir: die Landeposition, das Verhalten beim Sprung. Er erklärt die wichtigsten Signale – ein Schulterklopfen bedeutet „Arme ausbreiten“, ein zweites: „Arme anlegen“. Alles klappt. Theoretisch. Am Boden.

Als wir aus der Halle treten, ist der knapp 30 Meter hohe Ballon prall gefüllt. Die Morgensonne wirft lange Schatten über das Flugfeld. Der Brenner faucht. Ich erinnere mich in diesen Sekunden an meine erste und bisher einzige Ballonfahrt – wie sanft sich der Korb damals vom Boden löste, wie wir langsam stiegen, getragen von nichts als warmer Luft. Heute mischt sich eine ungeahnte Anspannung unter diese Erinnerung. Doch als wir abheben, weicht die Nervosität. Ich vertraue Fred. Ich vertraue Kevin. Ich fühle mich – trotz allem – sicher.

Von 0 auf 3.000

Zuerst steigen wir gemächlich. Dann mit bis zu fünf Metern pro Sekunde. In wenigen Minuten reicht mein Blick vom Westallgäu bis zum Alpenhauptkamm. Leichte Nebelschwaden verleihen der Szenerie eine fast mystische Ruhe. Und auch ich werde ruhiger. Anfangs versuche ich noch, mich zu fokussieren – auf das, was kommt. Doch die Gedanken zerstreuen sich. Also lasse ich los. Ich genieße.

Hin und wieder durchbricht ein Funkspruch die Stille. Das Klicken einer Kamera. Der Brenner. Kevin meldet die Höhe: 1.000 Meter. 2.000 Meter. Schließlich 3.000 Meter. Dann geht alles ganz schnell. Fred schnallt sich an mich. Gemeinsam schwingen wir die Beine über den Rand des Korbes. Für einen kurzen Moment will mir mein Verstand klarmachen, dass das keine gute Idee ist. Doch Fred ist anderer Meinung. Er klatscht locker ab, lacht, als würde er jeden Moment auf der Korbkante auskosten. „Auf mein Kommando“, ruft er.